Ese día no querías irte. Tampoco queríamos nosotros que te fueras. El camino empezaba desde ahí, y también una nueva vida. Sin dejar de ser parte de mi, eras ya historia. Ya no podría aplaudir a Garitano contigo. Ni podría robarte cigarros. Ni tan siquiera te tendría que decir que el verde era marrón y el marrón verde. Todo eso se quedaban allí, donde empieza el país. Donde la muga rompe la uniformidad de la montaña. Una montaña lejana de donde naciste, pero cuyo verde recordaba al Aguas Vivas cuando sus aguas eran vivas. Una vez más subí a Somport el otro día. Una vez más se me puso un nudo en la garganta. Una vez más, me eché un cigarro mientras pensaba. Aquel momento en que el viento te devolvía hacía nosotros fue el principio de una nueva vida. Casi sin darme cuenta empecé a andar. La compañía también es historia ahora. La diferencia es que tú si que quedas. Tú si que querías volver con el viento. Tú si que has hecho de mi parte de lo que soy .

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Socavando los cimientos de toda una vida. De todas unas generaciones o de todo un mundo de generaciones que lo vieron pasar. En el fondo somos ríos, aguas, mundos y vidas. Pero las excavadoras nos socavan. Nos excavan. Y si no, nosotros mismos. A los ojos de un pájaro todo queda abajo. Para nosotros, que somos abajo, todo es arriba. Por eso cuando ahondamos, cuando excavamos, cuando profundizamos no somos sino puritos reflejos de nosotros. Todo lo que vemos es mentira. Todo lo que descubrimos es más mentira todavía. Y a la vez más verdad. Vamos crecidos como el río, y tenemos desiertos como el río. Somos todo y nada. Agua y desierto. Somos historia y futuro. Pasado y presente. El mundo nos persigue. Y no, no somos más rápidos. Ni de coña.

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