Todo tiene su tiempo. Hay tiempo para reír, llorar y cabrearse. Hay tiempo para hacer las tres cosas a la vez. Hay tiempo en general, y tiempo en particular. Hay tiempo, en el fondo, para todo lo que hay tiempo. Hay tiempo que perder y tiempo que no hay que perder. Cualquier tiempo pasado no fue ni mejor ni peor. Es mentira que el tiempo sea. El tiempo sólo pasa. Y no pasa de mano en mano. Sólo pasa. Hay un tiempo. Hay tiempo. Es tiempo del tiempo. Es cuestión de tiempo que el tiempo pase. Así que el tiempo no deja huella. Sólo dejan huella la gente con la que pasas el tiempo. Y las heridas, las que cura el tiempo, también dejan huella. Hasta las arrugas de la risa, son sólo producto del tiempo. Aunque el tiempo no exista. Siempre hay más tiempo.

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Que no digan que no hay horizontes. Que no digan que no hay destinos. Que no lo digan, porque no les creemos. Siempre hay un horizonte. Está detrás del mar, detrás de una carretera. Está detrás de ese árbol y girando una esquina. Está detrás de una sonrisa y detrás de un reproche. Que hablen y balbuceen, pero siempre hay destinos. Claro que aún que lo sepamos, es difícil tomar el camino. Que sigue y sigue desde la puerta que decía aquel. Y como decían los otros, si no cambiamos de rumbo, llegaremos al lugar a donde nos dirigimos. Y que el mundo ruede, si le dejan.

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 A veces hay que mirar a la realidad por detrás. Como el culo del David de Miguel Angel. Sólo mirando la parte de atrás, sólo dando la vuelta, sólo y sólo cuando al sacarte la camiseta se queda dada la vuelta, el mundo cobra sentido. O un sentido. O mejor, otro sentido. Rectílineos hay demasiados. Las rectas son aburridas entre otras cosas, porque no se puede girar. Porque no se puede dar la vuelta. A lo que íbamos. Porque andar por caminos sin recovecos es simplemente andar. En cuanto encuentras un recoveco andar se convierte en vivir, y vivir en disfrutar, y disfrutar en seguir viviendo. Hay que darle la vuelta a las cosas, leñe. Al final, lo que parecía que era, por darle la vuelta, vimos que no era. O que era de otra forma. Y andamos-vivimos-disfrutamos y volvimos a vivir. Riviv. Hubo un tiempo, en una ciudad lejana, donde los martes se dieron la vuelta. Anrab, stramid , rabma. Que sirva de ejemplo.

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Siempre hay espacio en la ciudad. Espacio para vivir, para beber, para jugar, para odiar, para querer. Hay espacios para reuniones legales e ilegales. Hasta hay espacio para recoger caracoles. Salgo de trabajar, cruzo el puente, veo la ribera. Dos abuelos recorren despacio la vereda del río. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se desplazan lentamente hacia Fontibre. Casi sin querer. No creo que lleguen. Un poco más allá un coche de policía para a una furgoneta y un hombre intenta pescar barbos. Llueve. La banda toca Pet Cemetery de los Ramones. Más allá un barrio de colores que hoy está gris. Ceniza.

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Los vientos llevaban entonces destino hacia el este. Después volvieron al oeste. Nunca dejaron de ir y venir, los vientos. Lo que tienen es lo que no pierden. La fuerza. La dirección. El movimiento. Hoy mismo hacían del balcón un barco velero (La Ronda dixit). Ayer, hoy y mañana empujan y crean. Frenan y hacen avanzar. Todo a la vez. En el mismo momento de su creación ya hacían esa doble tarea contradictoria. Como todos. Como todas. Desde las ganas de llamar para no estar. Desde las mismas ganas de vivir para no morir, o para morir. De las mismas ganas de luchar, de mover y de crear. Levantan faldas y se llevan los sombreros. Sólo las boinas quedan caladas. Ajustadas al cráneo. Empujando a los pelos hacia abajo para que el viento no los remueva y con ellos las neuronas, y con ellas las ideas, y con ellas la libertad. Dicen.

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De países y carácteres. De lenguas que no existen y lenguas que se insisten. De Occitania en un balcón de la calle Santander de Zaragoza (Aragón). De un país que no fue, pero siempre existió. En un tiempo, en un momento, hubo tres lenguas que compartían unas montañas y se entendían, y se querían, y se estimaban, y s'aimaban. Hubo un tiempo. En un país. o en varios. En unos. En cuantos. En nubes, tucas, puis y montañas. Montañas. Montañas. Los Pirineos, nunca frontera. Occitania. Anaram au Patac!!! Anirem a lluitar!!! Imos a luitar!!!

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Prohibidos. Así están las cosas. Prohibidos los síntomas de humanidad. Prohibida la pasión. Prohibido fumar. Prohibido beber. Prohibido gritar. Prohibido exhibirse. Prohíben. Rompemos. Las barreras, para romperse. El mundo, para romperlo (esto lo hacemos bien). Los hombres /y mujeres/ creyendo ser libres sólo somos del Banco Santander. Y de Movistar. Y un poquito de la Seguridad Social. Mientras produzcas, pagas. Si no produces, sigues pagando. El mundo...del dinero.

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En realidad, mirar desde una ventana es lo más parecido a mirar que hay. Las demás formas de mirar, sin estar apoyado en nada, sólo sirven para "echar un ojo". Mirar requiere paciencia, tiempo, apoyo...Requiere no necesitar descansar...y mirar, y admirar. Y cuando estás apoyado en un alféizar con una ventana abierta, puedes estar horas y horas. Sobre todo si lo que miras es lo que quieres mirar. Ésto es algo que no es lo habitual, por supuesto. Nuestros ojos se posan miles y miles de veces sobre mundos e historias que no queremos mirar. Pero somos tan jodidamente cotillas que buscamos nuestro alféizar para contemplarlos. Con horror, decimos. Pero mirando.

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